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Com uma lua teimosa
e com um sol que tarda em se mostrar,
reina nesta madrugada
uma luz terna e gentil
com o horizonte a alargar-se
a uma dimensão em que se cansa de existir.

Estou sozinho com o mundo
e reclamo esta madrugada
como parte dos meus pecados quotidianos

chamo-lhe paz,
pois ela é minha
e eu nela incutido estou,
à medida que o dia acorda
e a minha alma desperta

somos paz, nada mais.

Praga

Morreu
sem saber bem como, morreu.
Pelo menos diz acreditar que morreu.

Morto
talvez não.

Talvez traído por uma nostalgia macabra
que seduziu a pobre criatura
a aceitar boleia desta emoção
em tão sujas horas da madrugada

Talvez somente
suicida.

Suicida ao embarcar numa viagem
sem garantia ou promessa vã
da sua carne regressar fresca e imaculada
e pelo tempo, intocada.

Suicida por em plena consciência
aceitar boleia de uma emoção criminosa
e visitar tempos friamente deixados como
presa fácil ao esquecimento.

Nem morto nem suicida.
A nostalgia escorrega da mente para o coração com o dilatar das horas.

Meio morto meio vivo.
Hipnose contínua que não conforta.

Praga imortal do sofredor.